Coulrofobia

A culpa toda é do Bozo, aquele ser gigantesco com sua pele pálida e sua boca toda borrada de sangue(batom é o caral**)... Será que ele achou que me enganava?
Depois de puxar o tapete do monstrengo do babado a lá Heloisa Helena, a velha Vovó Mafalda continuou seu legado, com aquele narigão vermelho e sua rizada maléfica nas minhas manhãs infantis em que eu sempre acordava sozinha em casa porque minha mama saia cedo para levar minhas irmãs mais velhas à escola. A filha duma puta sempre dava ênfase à quadrilha da perua dos palhaços que roubavam os rins das crianças.

Palhaços me irritam profundamente. Seja no semáforo da Henrique Schaumman com a Rebouças (e olha que nem tenho carro, vejo tudo do buz), ou seja aqueles tiozinho que sempre ficam na passarela do Shopping Eldorado vendendo aquelas porras de marionetes que mostram a língua.

Porra, será que realmente é necessário se vestir como um palhaço para vender um palhaço?
Por acaso o sorveteiro se veste de picolé gigante de grosélia, ou o tio do milho verde se veste de sabugão numa roupa verde para vender a merda do milho????

Eu como de qualquer jeito, não precisa usar de força psicológica comigo, e nem tentar me intimidar com aquela aparência mórbida e suas roupas de mulambo.

Portanto querido palhaço, faça o favor de desfilar em outro picadeiro... não gosto de você, não vejo graça em você e você me assusta. Não apareça em meus sonhos.

Obrigado.